Год - отстучавший, отбивший себе края,
горбом выросший, времени тело сжав,
черный вдовец, горевестник, пустой рукав,
катится, на ухабах подпрыгивая, истеря,
чтоб обнаружить себя в объятьях распахнутых декабря.
О чем говорить? Ни к черту давно слова,
зубы-клавиши заговорены, нарисованы от руки
вены на глобусе личной вселенной, шаги легки,
вечер: идешь домой, наблюдая свои сапоги,
и - воздушный шар - пританцовывает голова.
И только дойдя до предела проплаченной суеты,
между полос паралельных потертой двойной сплошной,
когда тебя рвет белой ложью, glamour'ом, стуком колес, войной,
человеческой подлостью потной и благостной тишиной,
наконец тогда -
видишь, как год закругляется запятой
и птицы, как пепел, падают на кусты.
© esteldeirdre