И когда бармен говорит - может, хватит, леди? -
И напиток на дне стакана слегка горчит,
Они подсаживаются – Джек Дэниэлс и Олд Грендед,
Спрашивают – какого черта ты здесь торчишь?
И, щурясь, молча курят и ждут ответа,
Стакан блестит, как чей-то бессонный глаз.
Бурчу, мол, холод здесь, дожидаюсь лета.
Окей, - кивают, - кто он на этот раз?

Узнав, хохочут радостно, как мальчишки,
Отборную услышав белиберду,
И говорят, нет, бэби, ну это слишком,
С тобой мы не соскучимся и в аду.
Да кто б он ни был, рыцарь твоих куплетов,
Да как бы ни был светел-умен-хорош,
Он весь не стоит пары рассветов где-то,
А ты здесь пропадаешь – и пропадешь.
И наплевать, каких не станцуешь вальсов,
Каких избегнешь маленьких серенад,
Пойдем. Мы здесь закончили, собирайся.
Заедем к Джонни, право, он будет рад.
Прощаясь молча, можно избегнуть фальши,
Ведь над шоссе такая висит луна.
Никто из нас не спросит, что будет дальше.

А, между прочим, дальше была весна.
© Velsa