Живой огонь весело плясал в костре, сложенном умелыми руками, вокруг которого хорошие люди вместе что-то ели, пили, смеялись, пели, хотя еще полчаса назад даже не были знакомы; за их спиной в дымных отсветах плясали босиком по траве, не различая чинов, лиц и имен, но крепко держа друг друга за руки, вкруг, а музыканты играли на дуде, на флейте, били в барабаны, и были только ночь, смех и танец, только крепкие руки, небо и музыка - насквозь, как воск через ткань, смывая все лишнее и заполняя легким, как шелк, и сладким, как мед, безумьем.

И была дорога в ночь, в неизведанное, в тишине и темноте, вдаль, вдоль домов, вдоль деревьев, через бескрайние поля - под бездонным небом, под песню бесчисленных звезд, вдоль течения Млечного пути, в обрамлении орнамента созвездий - нет ничего величественнее небесного собора, истинно говорю вам.

И были ночные спокойные воды, что качали на своих ладонях колыбель-качельку, в которой можно забыть обо всем на свете и не слышать самых громких песен, не думать никаких тяжелых мыслей, а только плыть и плыть по туманным ночным волнам....

И были песни, смех, дорога, закаты, радуга, дожди и солнце, земля и ветер, трава и ветви, и никакой другой крыши над головой, кроме неба, вечного неба.