Почему
каждый раз
в апреле –
в самом конце –
Возникает улыбка странная на лице?
Отчего этот странно-болезненный блеск в глазах?
Отчего не влезает все собранное в рюкзак?
а дальше?
Что, скажи, заставляет тебя
уже столько лет
Все бросать, и хватать палатку, и брать билет
На автобус, на поезд; сгодится и автостоп,
Или все, что угодно,
до Леса добраться чтоб?
Это только в апреле – не в марте, не в январе;
Это как понести кольцо к роковой горе,
Это нож, сигареты, засунутые в карман,
Это как вместе с гномами утром уйти в туман.
На эльфийской тропе листья стелятся под ногой.
Это место, где ты – тоже ты, но уже другой,
Это место, где только Стая – твоя семья,
Это место, куда очень скоро поеду я!
Темнолесье врывается в легкие и глаза...
Это время легенд и следов, уходящих за.
Если сердцем умеешь – слушай, я расскажу
Эту сказку последних, кто ходит по рубежу,
У кого в голове только ветер и прибабах.
Это привкус апреля вечного на губах.
Это фейская пыль и луна в ширину зрачка.
Волшебство превращает в воина играчка.
Ветви Лес, словно руки, к твоей протянул душе...
Нож, рюкзак.
Выхожу из дома.
Пора уже.
© Kladbische
-
-
26.04.2012 в 10:00-
-
26.04.2012 в 15:20вопросов сильно страшных и тяжелых я боюсь..)
-
-
26.04.2012 в 20:54Ок, постараюсь полегче.
-
-
27.04.2012 в 00:40-
-
27.04.2012 в 13:05Чтобы успешно обстебать поэзию, нужно быть поэтом. Короче, надо постить.